I’m looking for the face I had before the world was made.
— W. B. Yeats, The Winding Stair (via wannabemadam)
No era el morir lo que importaba, era la tristeza, el asombro, las pocas personas buenas que hay llorando de noche.
— La manta, Charles Bukowski (via daphnecastamere)
El sol brilla para todo el mundo, pero no brilla en las prisiones,
no brilla para los que trabajan en la mina,
los que descaman el pescado
los que comen carne pasada
los que fabrican horquillas para el pelo
los que soplan vacíos en botellas que otros beberán llenas
los que cortan el pan con el cuchillo
los que pasan las vacaciones en las fábricas
los que no saben lo que hay que decir
los que ordeñan las vacas y no beben la leche
los que no son anestesiados en el dentista
los que escupen sus pulmones en el metro
los que fabrican en sótanos las estilográficas con las que otros
escribirán al aire libre que todo va de perlas
los que tienen demasiado que decir para poder decirlo.
— Fragmento de Intento de descripción de una cena de máscaras en París, Francia, Jacques Prévert (via poesianoerestu)
I appreciate your sadness about the world.
— Jack Kerouac (via rarararambles)
